Miro el calendario de este humilde blog y descubro que desde principios de febrero no leo nada de Stefan Zweig. Del que fue mi descubrimiento del pasado año y de quien leí tantas novelas cortas sumido en una especie de fiebre lectora, no había rastro en este 2016, más allá de la reseña de La impaciencia del corazón, novela que me apasionó como todo lo que escribió este hombre. Así, he decidido poner fin a tantos días seguidos sin hablaros de este experto del alma humana, este escritor europeísta empedernido que con tanta destreza desnuda al lector a través de sus historias y sus personajes. Hoy os traigo Novela de ajedrez, de Stefan Zweig (Zweig no le dio muchas vueltas al título por lo que se ve).

"¡Compasión, muy bien! Pero hay dos clases de compasión. Una, la débil y sentimental, que en realidad sólo es impaciencia del corazón por liberarse lo antes posible de la penosa emoción ante una desgracia ajena, es una compasión que no es exactamente compasión, sino una defensa instintiva del alma frente al dolor ajeno. Y la otra, la única que cuenta, es la desprovista de lo sentimental, pero creativa, que sabe lo que quiere y está dispuesta a aguantar con paciencia y resignación hasta sus últimas fuerzas e incluso más allá. Sólo cuando uno llega hasta el final más extremo y amargo, sólo cuando uno tiene la gran paciencia, puede ayudar a los hombres. ¡Sólo cuando se sacrifica a sí mismo, sólo entonces!"

"Es nuestro deseo elegirte kan. Cuando te hayas convertido en kan, nosotros cabalgaremos por ti en la vanguardia contra el enemigo. Las más bellas mujeres que hayamos apresado, las hijas de bonitas mejillas, te las traeremos a tu tienda real [ordo-ger]. Los corceles de finas patas te los traeremos al trote. Cuando, dispuestos en semicírculo en las estepas, cacemos bestias salvajes, lo haremos sólo para ti. Si el día de la batalla desobedeciésemos tus órdenes, despójanos de nuestros bienes y de nuestras mujeres, haz rodar nuestras negras cabezas por tierra. Si el día de la paz rompiésemos el pacto, ¡destiérranos lejos de los nuestros en el desierto!". Al pronunciar estos juramentos y estos anatemas, elevaron a Temuyín sobre la alfombra de fieltro y lo proclamaron kan con el nombre, o más bien con el título, de Chinguis Kan, que nosotros hemos convertido en Gengis Kan."

Os habíais creído que me había olvidado de Zweig? ¡Imposible! No son pocas las obras de este escritor que os he traído a lo largo de este año, pero es que realmente su prosa me ha atrapado y, hasta el momento, no me ha decepcionado. Por esto hoy os traigo otra pequeña joya a la que este autor nos tiene acostumbrados, Las hermanas, de Stefan Zweig.

La historia arranca cuando un viajero llega una ciudad y contempla dos hermosas torres gemelas. La curiosidad lo lleva a preguntar por tal obra arquitectónica, a lo cual un local le cuenta la leyenda de dos hermanas gemelas idénticas, Helena y Sophia. A medida que crecen ambas van adquiriendo una belleza sobrenatural, pero también se van volviendo más ambiciosas y envidiosas la una de la otra. Helena toma el camino de la lujuria y el egoísmo hasta conseguir ser la más deseada de las prostitutas, mientras que Sophia toma el camino de la castidad y la generosidad hasta ser la más santa de las novicias. Ambas persiguen su único anhelo y obsesión: ser mejor que la otra, superarla, sin sospechar que ambas corren hacia un mismo destino.

Este cuento comparte las características con las demás obras del autor; una narración intensa y cuidada (en este caso con cierto tono de leyenda), unos personajes sencillamente increíbles, una moraleja inolvidable y todo esto... ¡en sesenta y cuatro páginas! Cada línea, cada palabra, te arrastra a través de un torbellino hacia el insondable final.

El libro tiene como subtítulo Conte drolatique, "cuento de humor", cosa que no he acabado de entender, ya que no le he visto humor alguno al relato. Como siempre, Zweig sabe la manera perfecta de introducirnos a la historia y nos presenta a dos hermanas idénticas físicamente -ni su madre sabe diferenciarlas- que tratan con todas las fuerzas de separarse y destacar más que la otro, y sus vidas solo tienen sentidos comparándose a la otra.

En conclusión, otro cuento de Zweig que vale mucho la pena, que se lee en una tarde y que no olvidarás fácilmente. No acabo de entender cómo de forma tan breve consigue llegar tanto al lector, involucrarse tanto en sus personajes. Lo de este autor no es literatura, es magia.

"Ésta es la historia de Virata, a quien su pueblo enalteció con los cuatro nombres de la virtud, pero de quien nada hay escrito en las crónicas de los soberanos ni en los libros de los sabios, y cuya memoria los hombres han olvidado."

Cuando de un escritor te gusta absolutamente todo (su estilo, sus personajes, sus finales, sus lecciones, etc) si te enteras de que ha escrito un libro completamente diferente al resto de su obra la primera e inevitable reacción es la de eludirlo. Si a la perfección le cambias algo corres el riesgo de estropearlo. Hoy os traigo Los ojos del hermano eterno, de Stefan Zweig.

Conocemos a Virata, un leal y valiente caballero que salva a su rey de una poderosa rebelión gracias a su astucia. Sin embargo, durante el ataque nocturno que otorga la victoria a los fieles al rey mata en la oscuridad y sin querer a su hermano. Desde ese momento la mirada exánime y acusadora de su hermano lo persigue. Esta culpa lleva a Virata a abandonar las armas, el poder y los honores para buscar la vida justa y la verdad absoluta.

Como ya he mencionado anteriormente esta novela, aunque es corta e intensa, en todo lo demás es completamente diferente al resto de la obra de Stefan Zweig. Está escrita como una leyenda oriental y se sitúa mucho antes de los tiempos de Buda.

Para mí, que hace dos días me he graduado en Derecho, ha resultado la lectura perfecta para el momento adecuado. En estos cuatro años estudiando las leyes que rigen la conducta humana en todos sus aspectos y variantes me he preguntado mil veces por el sentido de la justicia. ¿Cómo llevar una vida absolutamente justa? Stefan Zweig, a través de Virata, nos da su propuesta pasando por diferentes fases. ¿El juez es consciente de las penas que impone? ¿Cómo vivir sin afectar a los demás? ¿No actuar es una salida válida de este laberinto?

En el acto de graduación varios profesores con una enorme experiencia mencionaron cosas que me hicieron recordar esta increíble lectura. "Más allá de los principios fundamentales como la igualdad o la justicia suprema, mi consejo es que cada día trabajéis teniendo en cuenta valores como la buena fe". O "para ser un buen abogado no es suficiente con estudiar las leyes, hay que mirar a los valores que hay detrás y que rigen a todos los ordenamientos jurídicos, a todas las personas". O "no todo lo legal es ético". O "si os tuviera que dar un solo consejo es que absolutamente siempre busquéis la verdad".

En conclusión, me quedo con la sensación que esta reseña no hace justicia al libro (como cada vez que escribo una reseña de una novela de Stefan Zweig). Esta es una historia de la búsqueda de una vida justa y la verdad. Esta es una historia inolvidable, una leyenda impresionante e inolvidable, una lección en mayúsulas, esta es la historia de Virata.

"-¿Quién eres? Dime quién eres- implora. Pero esa boca suave y húmeda sólo tiene besos, ninguna palabra. Trata de arrebatarle una, un grito de dolor: le aplasta el brazo, le clava las uñas en la carne, pero de su pecho rígido sólo percibe un jadeo, una respiración acalorada y el perfume embriagador de sus labios obstinadamente mudos que de vez en cuando lanzan un ligero gemido, él no sabe si de dolor o de placer. Y lo vuelve no tener poder alguno sobre la voluntad porfiada de esta mujer que lo toma en la oscuridad sin revelársele y ver que es dueño absoluto de su cuerpo anhelante, pero no de su nombre."

Ya sabéis que Stefan Zweig ha sido mi descubrimiento literario de este año 2015. Por esto, cuando me enteré desde Canadá que en el crepúsculo de este año Acantilado publicaba un nuevo relato suyo -y después de quedarme embobado unos minutos con su hermosa portada- corrí a Book Depository y me lo hice venir. Y así, un libro ha cruzado el charco para ser devorado en un solo día. Hoy os traigo Una historia crepuscular, de Stefan Zweig.

Conocemos a Bob, un adolescente que va a pasar unos días en la campiña de sus tíos en Escocia. Allí pasa los días aburrido, porque los hombres adultos no lo incluyen en sus actividades y las mujeres lo ignoran. Por esto una noche, después de cenar, se va a pasear por el inmenso jardín y se aleja de la casa. De repente, en el bosque una mujer lo besa apasionadamente, y a partir de esa noche mantienen encuentros amorosos en el mismo lugar. Sin embargo, Bob no puede sonsacarle una sola palabra, debido a la oscuridad y a la pasión que rodean sus encuentros no sabe identificarla y después de haber consumido su amor la misteriosa sirena huye corriendo y desaparece en el bosque. Bob, completamente hechizado por un amor adolescente, intenso y descontrolado, intenta averiguar cual de las mujeres que viven en la campiña es la causa de sus delirios.

Otra vez Zweig demuestra que es capaz de crear una gran historia empleando muy pocas páginas en ello. Una historia crepuscular tiene menos de setenta páginas, y os advierto que es difícil, muy difícil leerlo en menos de una tarde, pues engancha desde la primera frase. También una vez más el autor nos envuelve en la magia de un amor intenso hasta el límite extremo del descontrol, la vehemencia y el frenesí. Un sentimiento que cautiva al lector, que cae preso del mismo hechizo que sufre el pobre protagonista.

Una cosa que me encanta de los cuentos de Zweig es que nunca introduce directamente la historia principal desde la primera página, sino que siempre es una historia dentro de otra. En Mendel el narrador entra en un bar cualquiera y queda turbado al descubrir que tiene recuerdos de ese lugar, en Carta de una desconocida un escritor recibe una carta, en Veinticuatro horas en la vida de una mujer una mujer mayor decide contarle un recuerdo a un hombre que le ha llamado la atención, en Las hermanas se trata de un viajero al que le llaman atención dos torres singulares y pregunta por ellas. Esta vez lo narra un hombre que en un principio no recuerda dónde la ha oído a una mujer que, en la oscuridad de una habitación, le pide que le explique una historia.

Sin embargo, lo mejor del libro está en el personaje de Bob, o más bien en la evolución de sus sentimientos. ¿Os acordáis de vuestro primer amor? En los jardines nocturnos de la campiña Bob ve aflorar en él este sentimiento, nuevo para él. Se trata de un amor obstinado y sin límites, infantil e inocente, el que todos hemos experimentado alguna vez y cuando ahora echamos la mirada hacia atrás en el tiempo y lo contemplamos desde la distancia nos parece un maravilloso juego infantil. A través de esta historia, sin embargo, Bob madura y al final descubre que tiene otro concepto del amor. Una evolución sencillamente impresionante que yo mismo he pasado. Yo he madurado a través del amor, y quizás por esto me he sentido tan próximo al protagonista.

En conclusión, un relato maravilloso más de este autor que no me deja de sorprender. Corto pero intenso y demoledor. Aunque en su parte más superficial lo encontré algo previsible, en lo importante me pareció sencillamente perfecto. Una vez más Zweig ha descubierto en mí rincones que incluso yo mismo desconocía por completo, esta vez la del primer amor.

"El reflejo blanco de su vestido centellea entre los árboles hasta que finalmente la noche la engulle"

Aunque tarde en publicarlas, yo soy de los que, cuando acaba un libro, corre al ordenador aprovechando el impulso de la emoción del final de la historia para escribir mi opinión -o, al menos, un esbozo-. Sin embargo, con todos los libros que he leído de Stefan Zweig -seis en lo que va de año- necesito un tiempo. Son novelas cortas, intensas, con finales que dejan sin aliento al lector. Uno se tiene que recuperar del éxtasis experimentado durante la lectura. Así, después de reponerme, os traigo ¿Fue él?, de Stefan Zweig.

Una pareja mayor -cuya mujer es la narradora de la historia- se instala en un rincón tranquilo y rodeado de naturaleza de Inglaterra. No tardan en tener vecinos, pues los  Limpley -una pareja joven- se construyen una casa al lado. Los Limpley son una de esas parejas que todos hemos conocido en alguna ocasión en las que uno es el antítesis del otro; mientras que ella es discreta y reservada John Limpley, su marido, es un ser impetuoso, apasionado y efusivo en todo lo que hace. Ambos son muy buenas personas y en seguida nace entre ambas parejas una bonita amistad. Sin embargo todo empieza a cambiar cuando los Limpley adoptan a Ponto, una cría de bulldog, y John se vuelca apasionadamente en él, ignorando las futuras consecuencias de mimarlo tanto.

No son pocas las historias que os he traído de Stefan Zweig, y los lectores habituales ya estaréis hartos de leerme repetir lo mismo una y otra vez. Que si Zweig tiene una empatía emocional extraordinaria que nunca antes había percibido en otro autor, que sus relatos poseen una intensidad que hace que en poquísimas páginas consiga poner al lector la piel de gallina y hacerle inolvidable lo sucedido en el relato... Sin embargo, cuando lo demuestra una vez más y lo hace a partir de un protagonista tan difícil de empatizar como un perro, a uno se le acaban los adjetivos para alabar a tal genio de las letras.

En ochenta páginas se nos relata una historia en cuyo epicentro hay un sentimiento que condiciona en todos los aspectos a todos los seres vivos: los celos. Esa sensación de ira que nace en el estómago y sube al pecho cuando, después de ser amados y coronados, somos ignorados y olvidados. Esa rabia incontenible cuando vemos que otros tienen lo que nosotros queremos tener. Una sensación tan patética como inevitable.

En conclusión, un relato excepcional más de manos de un maestro europeo como Setefan Zweig, que se supera atreviéndose con un relato cuyo protagonista es Ponto, un perro. Consigue que el lector se meta en su pellejo, y sienta rabia, y pena, y horror, y... Uno más de los cuentos imprescindibles de este magnífico autor, una oda a los celos.

"No hacía mucho tiempo que a Erika le había llegado el amor, que había traído consigo las primeras luces a su pálida e indiferente existencia juvenil. Y su historia era sencilla y cotidiana.

Se habían conocido en un círculo social. Ella daba allí lecciones de piano, pero sus modales discretos y delicados le ganaron el afecto de toda la casa, tanto que ya sólo se la veía como a una amiga. Y a él lo habían invitado allí a un acto como pièce de résistance, por así decirlo, pues, a pesar de su juventud, su fama como virtuoso del violín era algo completamente fuera de lo común."

En lo que llevo de año -cuyo ecuador cruzaremos en menos de un mes- he leído ya cinco novelas de un escritor austríaco que aterrizó en mi vida lentamente, pero de forma intensa. Sin duda se encuentra ya entre mis autores favoritos, y es que a través de sus novelas cortas e inolvidables ha ido conquistándome a marchas forzadas. Sin embargo, son tantas sus novelas que uno no sabe por donde empezar. Yo llegué al relato que os traigo hoy gracias a la recomendación expresa de Diana. Hoy os traigo El amor de Erika Ewald, de Stefan Zweig.

Conocemos a Erika Ewald, una profesora de piano discreta, sin vida social y con una atmósfera familiar de incomunicación, cuya vida cambia de rumbo cuando conoce a un virtuoso del violín durante unos ensayos en el conservatorio donde trabaja. Tanto cuando tocan música como cuando conversan Erika siente un amor suave e inocente por el chico. Sin embargo, cuando él le confiesa sus sentimientos hacia ella, el temor se instala en su corazón y siente las contradicciones de un corazón enamorado. Y esta contradicción entre la paz y la angustia, el deseo y el miedo, la decisión y la incertidumbre, pugnan en su interior y a través del tiempo en el amor de Erika Ewald.

Oh, si alguien sabe intuir las formas del sentimiento más complejo del ser humano, que ha atormentado de la persona más plena a la más insípida, este es Zweig. L'amour. ¡Con cuánta impotencia nos lo describe la Real Academia! "Sentimiento intenso del ser humano que, partiendo de su propia insuficiencia, necesita y busca el encuentro y la unión con otro ser", "Sentimiento hacia otra persona que nos atrae y que, procurando reciprocidad en el deseo de unión, nos completa". Propongo que reproduzcan el texto íntegro de esta novela como el paradigma.

¿Son todos los amores complicados de la misma forma? No. El amor de Erika Ewald es completamente distinto a los que he conocido en las otras obras de Stefan Zweig. En Carta de una mujer desconocida era un amor desesperado, intenso y ardiente como el fuego. En Confusión de sentimientos era un amor socialmente inadmisible, que nace del intelecto y penetra progresivamente en el corazón. En Veinticuatro horas en la vida de una mujer era un amor contemplativo, lleno de admiración hacia un alma resplandeciente que se hunde en la oscuridad de una adicción. En esta historia, en cambio, encontramos por primera vez una reciprocidad, no se trata de un amor unilateral. Sin embargo, estamos ante dos sentimientos que se esquivan constantemente como los lados iguales de dos imanes. El lector es testigo melancólico de estas fuerzas cuyo funesto destino es no encontrarse, desviándose siempre por las indecisiones y las circunstancias.

Erika no está preparada para la culminación de felicidad y pasión que le ofrece un violinista sumamente enamorado. Y huye, huye instintivamente sin saber que acaba de perder un tren que no volverá nunca más. Una moraleja que baña en oro la realidad del inexorable e incesante paso del tiempo, de este instante que, cuando lo encuentras, querido lector, ya no está allí.

En conclusión, otra pequeña gran obra maestra del que ya es mi escritor europeo favorito de todos los tiempos. Ahonda una vez más en los sentimientos más complejos con palabras elegantes y armoniosas, sin exceso ni defecto de palabras. Y en cien páginas Erika Ewald pasa de ser un nombre anónimo a representar una lección indeleble.

Sería osado y casi ingenuo afirmar que siempre y sin excepción son los libros los que nos encuentran a nosotros, pero a veces a uno le queda la sensación de que efectivamente así ha sido. Desde el principio el título y la portada me llamaron la atención, después el fragmento de la contraportada me capturó y, por fin, la recomendación vía Twitter de la librería No llegiu me impulsa a tomar la decisión. Saliendo del examen final de Derecho Internacional Privado decido premiarme acercándome a una librería y comprando Los Pissimboni, de Sònia Hernández.

Los Pissimboni son una familia que vive en una casa cubierta de hiedra coronando una colina. Allí viven aislados, dando la espalda al Pueblo, el matrimonio de Martina y Antonio Pissimboni con sus muchos hijos, soñando con volver algún día a su hogar, Sandofar, de donde tuvieron que huir. El Pueblo los tiene como unos salvajes y unos bárbaros, los Pissimboni desprecian al Pueblo porque sacrifican su libertad para sentirse seguros. 

Sònia Hernández, con este punto de partida, va tejiendo una historia donde todas las palabras encajan, donde a cada paso el lector es más consciente de la perspectiva subjetiva, a veces lejana a la realidad, ignorante y sabia a la vez. Vamos conociendo a algunos de los hijos Pissimboni -no a todos-, especialmente a Yago que, a diferencia de sus hermanos, tiene la inquietud de huir de la casa de la colina, ir al Pueblo y mezclarse entre sus gentes haciéndose pasar por forastero. Allí descubre lo que piensan de los Pissimboni y sus dudas crecen.

Es un libro corto e intenso cuya narración denota una libertad absoluta en forma y fondo. En la forma, por ser escrito con un estilo que en ocasiones me ha parecido kafkiano -la visita de Yago a la Casa del Pueblo- y otras a Haruki Murakami por el tono onírico, pero al fin y al cabo un estilo diferente que te mantiene pegado a sus páginas hasta el final. En el fondo porque si en este libro hay dos conceptos esenciales es Verdad y Libertad. Dando vueltas a estos dos epicentros el ritmo va in crescendo hasta desembocar a un final que da más preguntas que respuestas. ¿Cómo interpretarlo? Esto es cosa de cada uno, y esta incertidumbre hipnótica que crece a lo largo del relato hace aún más increíble esta novela corta. Aquí un servidor que se muere de ganas de tener una conversación con la autora.

En conclusión, podría decir que Sònia Hernández me ha recordado a Franz Kafka o a Haruki Murakami, y aunque no deja de ser cierto, menos cierto es que Sònia Hernández ha creado un estilo propio, diferente a todo lo que hoy producen los escritores españoles. La incertidumbre en la ineludible búsqueda de la verdad, la incomunicación familiar, la sensación de encontrarse perdido en un mundo demasiado grande... todo esto encontrará el lector si se atreve a acercarse a la casa cubierta de hiedra donde habitan los Pissimboni, temidos y a la vez despreciados por el Pueblo. 

Si algo nos gusta a los lectores son los libros que hablan de libros. Buscaba una nueva novela de mi descubrimiento de este año cuando en seguida me fijé en el libro que os traigo hoy por el título. "El de los libros", otra de las novelas cortas de Stefan Zweig (escrita en 1929). Y Zweig es sello de calidad tanto en la narración como -y especialmente- en los personajes. Hoy os traigo Mendel el de los libros, de Stefan Zweig.

La historia arranca cuando empieza a llover en Viena y el narrador se ve obligado a refugiarse en el primer café que encuentra. Una vez dentro, en seguida sabe que ha estado allí antes. Haciendo memoria descubre que efectivamente había estado en este café, que antaño se llamaba Gluck, hace treinta años. Allí conoció a Jakob Mendel.

Jakob Mendel se vuelve en seguida en el epicentro del relato. Jakob era un viejo librero que en su juventud abandonó los estudios para entregarse a su gran pasión: los libros. No tenía local alguno sino que siempre se le podía encontrar absorto en sus lecturas en su mesa del café Gluck. Todo el mundo era conocedor de su sabiduría y los estudiantes lo visitaban cuando buscaban libros sobre cualquier tema, por muy raro que fuera Mendel siempre los encontraba.

El narrador, sorprendido de haber olvidado a Mendel, en seguida se lanza a investigar qué se ha hecho de él. No tarda en descubrir las consecuencias que tuvieron para un personaje tan extraordinario los vientos dementes del siglo XX.

Sesenta y cuatro páginas. Zweig no necesita más que sesenta y cuatro páginas para que un personaje se vuelva inolvidable, para que se vuelva inmortal a través de sus palabras. No necesita más para construir una personalidad tan compleja, increíble e insondable con una precisión y un acierto incomparables. Con este relato uno siente en primera persona las injusticias que las ideologías, las burocracias y las leyes han aplicado a gente inocente.

En conclusión, una historia cuyo personaje principal, Jakob Mendel, no os dejará indiferentes. Otro libro más que viene a asentar mi obsesión por Stefan Zweig. Un relato desgarrador que muestra lo que una sociedad puede llegar a hacer a una persona inofensiva con respecto a sus enfermizos vaivenes.

“Vanos fueron mis esfuerzos por tratar de tranquilizarme: como cosido en el negro saco de una pesadilla infrangible, luchaba yo con todas mis fuerzas para hallar una explicación y para salir de la misteriosa confusión de esos sentimientos contradictorios.”

Admiración (del latín admiratĭo). Pocos son los elegidos que aparecen en la vida de una persona y, con su personalidad y sus acciones, cambia totalmente la perspectiva con la que observamos todas las cosas (para bien o para mal). Me refiero a esos fueguitos que no se pueden mirar sin parpadear a los que se refería Eduardo Galeano. Admirar a alguien es esto, es el anhelo constante de aprender del admirado absorbiendo cada una de sus palabras, sus gestos, sus opiniones. Idealizarlo y seguirlo como seguían los apóstoles a Jesucristo.

¿Qué nos motiva a admirar a una persona? En mi opinión, admiramos a alguien cuando vemos reflejados en ella o él el conocimiento y las cualidades de las que nosotros carecemos. Cuando en la vida nos topamos con alguien así nuestro corazón empieza a bombear una envidia sana por el anhelo de querer ser como ella o él, y esto nos lleva a contemplarlo atentamente y a pensar siempre bien de sus acciones. No son pocas las veces que acabamos ante el acantilado de la decepción cuando descubrimos que toda esa admiración que olía a aire otoñal y césped recién cortado era una quimera. Si esto sucede tardamos años en darnos cuenta de la verdadera magnitud del desengaño (una vez más, para bien o para mal) y del hecho de que aprendimos tanto con el sueño como con el despertar. Así, ¿no es algo parecida la admiración al amor? El libro que os traigo hoy es una historia de admiración entre un maestro y un aprendiz, hoy os traigo Confusión de sentimientos, (Apuntes personales del consejero privado de R.v.D.), de Stefan Zweig.

La historia arranca cuando un reconocido profesor de nombre Roland está a punto de jubilarse. En la celebración de sus sesenta años dedicados a la investigación y a la educación, con innumerables éxitos y logros, echa la mirada para atrás en busca de la persona que más influyó en él; un brillante profesor de filología inglesa que conoció en su adolescencia y que despertó en él su amor por el saber, su hambre voraz de conocimiento. Después de estar a punto de dejar los estudios su padre lo matriculó en una universidad de una pequeña ciudad de provincias y allí fue donde su vida cambió de rumbo. Dejándose llevar por la admiración ilimitada hacia su profesor se ofrece a ayudarlo a concluir la obra de su vida, pero, a pesar de que Roland lo sigue devotamente, en ocasiones el profesor se vuelve distante, frío y displicente.

Como en Carta de una desconocida o Veinticuatro horas en la vida de una mujer, Stefan Zweig vuelve a demostrar su increíble empatía con sus personajes. Y volvemos a estar ante una novela corta e intensa, que está lejos de dejar indiferente a ningún lector. La única diferencia que encontré con respecto a las novelas anteriormente nombradas es que la relación protagonista del hilo argumental no es entre una mujer y un hombre, sino entre dos hombres. Sin embargo, el contraste del maestro brillante y apasionado en sus clases pero misterioso, imprevisible y lunático en su vida personal, con el alumno atormentado, inseguro e ingenuo pero también poseedor de la belleza fresca y la elegancia involuntaria de la juventud. Estos dos complejos personajes chocan en este libro de una forma tan intensa que se nos expone en todos sus niveles el laberinto de sentimientos de las personas.

El FINAL. Así, en mayúsculas. Pues no merece menos. La narración va in crescendo y culmina como no podía ser de otra forma (¿o sí?). El final, tan abierto como cerrado, tan completo como inacabado. Perfecto, inmejorable. Deja al lector incrédulo, con hambre de más, consciente de que no hay nada más digno de ser contado.

En conclusión, uno de los mejores libros que he leído. Zweig demuestra en esta historia el embrollo que suponen los sentimientos con la elegancia y la naturalidad que nos tiene acostumbrados. Una pequeña gran narración que hasta su última página, hasta su última línea, hasta la última palabra escrita no se muestra como lo que verdaderamente es: una lectura imprescindible.

“Nunca (lo repito aún de nuevo), nunca había visto un rostro en el cual se reflejara tan abiertamente, tan impúdicamente, la pasión, el instinto; yo permanecía inmóvil, atraída por la locura de su expresión, tan intensamente como él lo estaba por los movimientos y los saltos de la bolita. A partir de ese momento no vi ya otra cosa en el salón; todo se me antojó vago, sordo, borroso, oscuro en comparación con el fuego que emanaba de aquel rostro; habiéndome olvidado de la gente que me rodeaba observé quizá durante una hora únicamente a aquel hombre y cada uno de sus menores gestos”

Casino de Barcelona, un día cualquiera de febrero a las seis y media de la tarde. La luz del sol no se atreve a entrar en el laberinto de tragaperras, ruletas y mesas llenas de cartas y fichas. Una oscuridad cómoda te abraza y los múltiples sonidos que se solapan, se interrumpen y chocan constantemente te hace pensar en la cantidad de dinero que se mueve allí. Las pérdidas y las ganancias se cruzan sin parar, Fortuna es una diosa voluble, hoy te quiere y mañana puede ser tu perdición, no cabe confiar demasiado en ella. Sin embargo, no hace falta dar más que un vistazo en esta gran sala acondicionada para ver la cantidad de gente que espera su caricia o bendición. Esperan, impacientes. Los gritos y las risas de unos contrastan con las miradas ansiosas y derrotadas de otros. Pero en la próxima jugada seguro que unos ganarán aún más y los otros conseguirán revertir su suerte. Hoy os traigo Veinticuatro horas en la vida de una mujer, de Stefan Zweig.

Una pequeña posada de la Riviera se tambalea cuando una huésped, Madame Henriette, casada y madre de dos hijos, abandona a su familia para huir con su amante, un hombre joven y atractivo. Un grupo de amigos que se encuentra alojado en la misma posada, entre cuyos miembros encontramos a nuestro narrador, discuten sobre el tema al día siguiente del triste suceso. Todo el grupo se posiciona a favor del marido desolado, criticando a Madame Henriette de ser una indecente, que por un capricho temporal traiciona al matrimonio y abandona a sus pobres hijas para siempre. Sin embargo, nuestro narrador es el único que discrepa e incluso en cierto modo llega a admirar a la mujer por su valentía. Esto hace que una Mrs. C, una anciana inglesa al que todo el grupo respeta, le cuente su historia, veinticuatro horas que cambiaron su vida para siempre.

Stefan Zweig ha sido mi descubrimiento del año. Y lo digo ahora, en febrero, apenas el segundo mes de este 2015. Si os digo que en dos semanas me he estrenado con su obra, he leído tres de sus novelas y ya tengo a dos más esperándome en la estantería tengo la sensación de que solo transmito parte del fervor que siento por su literatura. Cierto es que las suyas son novelas cortas, esta apenas llega a las cien páginas. Sin embargo, todos los libros que he leído de él -y que intentaré comentar aquí de la forma más pausada que pueda- son de una intensidad y de una calidad extraordinarios.

El autor alcanza la atención del lector desde la primera frase del libro y no la deja hasta su final. No hay capítulos, no deja cabos sin atar, una narración redonda en su perfección. Son relatos que no dejan indiferente, que ponen los pelos de punta, que te hacen llorar, que las ves y las sientes por igual. Se trata de historias inolvidables, que perduran para siempre en el lector, que quedan gravadas en piel.

La historia se desenvuelve como un cascada, y a través de la juventud de Mrs. C conocemos los males de la adicción al juego, lo fuerte y despiadada que puede ser la enfermedad de la Ludopatía, que destroza prometedoras vidas y entierra la felicidad y la vida de sus víctimas. Oh sí, la diosa Fortuna es voluble y despiadada. Es una sirena que, cuando te tiene atrapado en sus redes con su canto celestial te devora como una araña hambrienta. Y todo lo que antes era suavidad pasa a ser áspero y tosco, y aunque no te guste sigues necesitándolo. Aunque existe tratamiento, al igual que todas las adicciones, no hay cura total. En esta historia se refleja a la perfección este mal nocivo y pérfido.

En conclusión, un libro que no os podéis perder, una historia intensa y dura que si se empieza no se puede no acabar. Totalmente recomendable (al igual que todas las novelas que he leído hasta ahora del escritor austríaco). Pequeño pero matón, que se dice.