Querida A.,

Hoy te hablaré de un libro que leí en agosto, cuando las toallas y los cuerpos emblanquecidos por la crema del sol tapaban la arena de las playas, cuando el sol quemaba sin piedad enlenteciendo todos los movimientos. Se trata de Luz de agosto, de William Faulkner. Como el verano del año pasado leí El ruido y la furia y me gustó tanto, he decidido volver a él en este tórrido verano. Sí, he necesitado más de un mes para digerir esta novela y para poder hablar de ella. Después de unas cuantas lecturas anodinas seguidas, la luz de agosto de Faulkner me alumbró desde la primera página, y no pude dejar de leer, como cuando uno se queda hipnotizado observando la lenguas pálidas de un fuego.

"Cuando la sombra del marco de la ventana se proyectó sobre las cortinas, eran entre las siete y las ocho en punto y entonces me volví a encontrar a compás, escuchando el reloj. Era el del Abuelo y cuando Padre me lo dio dijo, Quentin te entrego el mausoleo de toda esperanza y deseo; casi resulta intolerablemente apropiado que lo utilices para alcanzar el reducto absurdum de toda experiencia humana adaptándolo a tus necesidades del mismo modo que se adaptó a las suyas o a las de su padre. Te lo entrego no para que recuerdes el tiempo, sino para que de vez en cuando lo olvides durante un instante y no agotes tus fuerzas intentando someterlo. Porque nunca se gana una batalla dijo. Ni siquiera se libran. El campo de batalla solamente revela al hombre su propia estupidez y desesperación, y la victoria es una ilusión de filósofos e imbéciles."

Gabriel García Márquez acababa su famoso discurso de aceptación del Premio Nobel de Literatura, "La soledad en América Latina" haciendo referencia al que era uno de sus escritores más admirados: "Un día como el de hoy, mi maestro William Faulkner dijo en este lugar: "Me niego a admitir el fin del hombre". No me siento digno de ocupar este sitio que fue suyo si no tuviera la consciencia plena de que, por primera vez desde los orígenes de la humanidad, el desastre colosal que él se negaba a admitir hace treinta y dos años es ahora nada más que una simple posibilidad científica". Los que me leéis desde hace un tiempo sabéis de mi fervor por la obra de García Márquez, por lo que evidentemente William Faulkner era una asignatura más que pendiente. Hoy hablamos de El ruido y la furia, de William Faulkner.